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22/3/10

me siento como un caracol...

me siento como un caracol... lunes 8 de marzo de 2010 fuente: Cuando no tengas nada mejor que hacer...



Hasta donde mi memoria alcanza, toda mi vida la he pasado de un lado a otro. Esta forma de vivir me ha dejado sin raíces porque aunque mi corazón esté aferrado al África negra, mi gente, mis ancestros; los que hicieron posible el que hoy esté aquí tecleando estas palabras, se desperdigan en el tiempo, entre un lugar y otro como los granos de arena de una playa cualquiera,llevados por la brisa desde el momento en que los dejas resbalar entre los dedos. ¿De donde eres? me preguntan, y antes de que pueda responder comienzan las adivinanzas.

Es que el acento...esa voz... Y te dicen que si eres Argentina, andaluza, canaria...que si eres asturiana...Es que esa voz, ese pronunciación...Y agotadas todas las especulaciones, contesto con diligencia: soy del África negra, pero no tengo raíces, los mios son de aquí y de allí, no puedo abogar por una comunidad u otra, para mi todas son iguales, vivo el tiempo que me toque vivir en un lugar y en el dejo un poco de mi. La mente se te abre, te enriqueces culturalmente y aprendes lo bueno y lo malo de cada ser humano. Observas desde la barrera, la idiosincrasia de cada colectivo humano buscando a quien parecerte... -¡Viva la Virgen de Los Desamparados! - ¡Viva! -¡Viva san fermín! -¡Viva! - ¡Viva la Macarena! ¡Viva! -Viva la Virgen de África! -¡Viva! Y la de las Nieves, y la del Árbol, y la de Guadalupe, y Santiago Apóstol.Y la de la Paloma, la de Monserrat, y toda la cohorte celestial, que sería largo y pesado tanto para el que lee como para la que escribe, de dejar aquí ¿Que como me siento? ¿que con quien me identifico? pues yo diría que siempre me he sentido como un caracol, de un lado a otro con la casa a cuestas. Cambiando de colegio a mitad de curso cada año y medio. Cambiando de destino de aeropuerto en aeropuerto una vez hecha mujer , con la casa acuestas. - ¡Corre, cariño que nos vamos! ¡que el barco se va! - ¡A donde vamos papá!- le digo mientras me calza los pequeños zapatos de charol negro, mientras dejo que se deshaga con la saliva, presionando contra el paladar, el bocadito de queso de bola que tengo en mi mano. Un pedacito de queso de bola, que había que comer casi con reverencia, en aquella época de posguerra. - ¡A Bata! ¡a Valladolid de los Bimbiles! ¡a Sevilla de Niefang!¡a San Carlos! ¡a Santa Isabel! y así sucesivamente recorriendo aquel pequeño trozo de territorio español justo por donde cruza el ecuador, entre escuelas en mitad de la selva, pedacitos de queso de bola,...MÁS
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